Was das leicht beschürzte geflügelte Knäblein mit seiner Mandoline in so manchen Kirchen und Klöstern verloren hat, konnte auch unser hoch gebildeter Grossvater Bartolomeo nicht sagen. Wenn ihn aber Rosalia, unsere Waschfrau, beim Kreuzworträtselraten nach «Putte mit acht Buchstaben» fragte, zögerte er keinen Augenblick: «Amorette.» Diese da stand bei uns im Schlafgemach zwischen Trinkglas und Karaffe auf dem Waschtisch. Eines Morgens, nachdem wir Mutter und Vater einander anschreien gehört hatten, war die Putte, na ja, eine Kaputte. Dass unsere Eltern verschuldet waren, hatten wir geahnt. Aber dass wir keine drei Monate später in Genua einen Dampfer nach Eritrea bestiegen, um in Abessinien im Zeichen des Duce für mehr spazio vitale zu kämpfen, hatten wir Kinder damals nie weder gehofft noch befürchtet.

Text: Markus Maeder